Un ser que pasó de anónimo a conocido

Era un día sábado, se aproximaban a las 11 de la mañana, estaba un “solazo”, que llegué a imaginarme estar en el desierto de Sahara. Sudaba y sudaba, mientras me localizaba en el cajón de bateo.

--Strike uno --dijo el umpire-- mientras yo movía el bate hacia adelante y hacia atrás.       

  --¡Dale que a una se le pega! --expresó el manager.

--Strike dos --gritó el umpire--, era una recta al centro, tan rápida que fue como verla pasar de noche. En ese momento, me encontraba con un conteo desfavorable, 2 strikes sin bolas, y con un público abrumador que a gritos por doquier decía: ¡ponche, ponche, ponche!

Después de dos lanzamientos malos, el conteo se había anivelado 2-2 (dos lanzamientos malos y dos buenos). Trataba de concentrarme, pero una mujer que decía: ¡quesillo, quesillo!, no me lo permitía.

Otro lanzamiento del pícher pasó por la esquina de afuera y pudo ser un claro strike, y estaría ponchado, pero el umpire no lo vio así.  Hasta ese momento, estaba la cuenta completa, es decir, 3 bolas y 2 strikes, no había tiempo para pestañear.

--¡Lleve su quesillo, llévelo, llévelo! —repetía la mujer.

Al sentirme un poco desconcentrado, pedí tiempo al umpire para tratar de recobrar un poco la confianza y, asimismo, la concentración.

--“Play Ball” —dijo el umpire--, el tiempo se había agotado. Mientras el pícher se preparaba para dar todo de sí, el cácher le transmitía las señas  que el manager le enviaba, y yo sin comprender ese lenguaje de señas, traté de no ponerle mucha atención.

El pícher lanzó la pelota que escribiría mi destino, esta giraba y giraba. En ese instante dije: “este es el lanzamiento que tanto esperaba”.

--¡Muchacho comprá tu quesillo! —repitió la “quesillera”, como todo un idiota gire mi cabeza hacia el llamado de aquella mujer, y le quité la vista a la pelota, dejándola pasar en el centro del plato.

--¡Ponchado! —dijo el umpire— con una vos tan fuerte que parecía tener 15 mil watt de potencia en su garganta.

Había ingresado a jugar en el último inning, por tal razón, me sentía frustrado y agobiado al no haber demostrado lo capaz y útil que podría ser para el equipo.

El partido hasta ese momento se encontraba 10 carreras a 9 a favor del equipo al cual pertenecía, después del tercer out frustrante que me toco ser, el juego continuó. Ya era la parte baja del noveno episodio, y nos tocaba cerrar el partido, es decir, nos hallábamos a tres outs de la victoria.

El umpire dio inicio a la última parte de juego, y el cuarto bate del equipo rival, conectó un inmenso “batazo”, y pensé que la pelota se iba de “Home Run”, pero no fue así, tan solo pudo llegar a la tercera almohadilla.

Con firmeza y confianza, el pícher logro obtener dos outs, él era todo un estilista, sabía como lanzarle a los rivales sin obviar el mínimo detalle, y socar la tuerca en los momentos de presión.

Estábamos a un out de la victoria, corredor en tercera base y a un strike de convertirnos en campeones nacionales. Pero,  el octavo bateador de la alineación contraria,  ensambló una línea “eriza pelos y espanta muertos” sobre la tercera base, que era la almohadilla que defendía. Yo que me encontraba inadvertido y desmotivado por el ponche obtenido, no dudé y me tiré por la pelota, creo que me sentía Michael Phelps al realizar un clavado estilo mariposa.

Tomé la pelota y dije: “¡consumado es!”. No lo podía creer, después de pasar en el anonimato me convertí en el arcángel salvador del partido.

Posteriormente de los festejos y de las felicitaciones por tan magistral jugada, reflexioné, y me di cuenta que no siempre se batea la pelota de la vida ni se hacen las cosas cuando queremos, en ocasiones tendremos distracciones como la provocada por la “quesillera”, pero  tratemos de que esto no se convierta en un impedimento más en el camino hacia la gloria.

Autor: German García M.